Malinconia austroungarica
di Andso

Impegno morale e artistico sono le impronte caratteristiche di quest'artista, che dice di se' di non essere un cantante, ma un uomo che canta. Il suo atteggiamento anti divistico (nonostante il grandissimo successo di "Io che amo solo te" e della vittoria al Festival di Sanremo del 1968 con "Canzone per te"), lo porto' a preferire la vicinanza di poeti ed intellettuali come Paoli, Pasolini e Rodari, che collaborarono con lui alla stesura di alcuni suoi testi.

I suoi esordi si ricollegano, in modo quasi "naturale", alla poetica realistica che accomunava la "scuola genovese" e che il cantautore istriano (nato a Pola nel 1933) accetto' in toto. In un'intervista del 1995 che fa riferimento appunto ai suoi primi periodi, Endrigo dice di se': "Non so da dove venisse l'ispirazione delle mie canzoni (...) io credo che affondassero nella mia malinconia austro-ungarica che ha qualcosa in comune con la saudade brasiliana: la consapevolezza della perdita dentro l'intensita' di una emozione".

Uno stile, il suo, caratterizzato dall'esperienza del dolore, a cui s'affiancano precise domande politiche sulle responsabilita' collettive come nella "Ballata dell'ex". Importante rimane la sua passione per i ritmi brasiliani (in America Latina e' un personaggio popolare) e le sue collaborazioni con i piu' importanti artisti del Sud del continente americano.

Purtroppo negli anni '80 e '90, il boicottaggio nei suoi confronti da parte di critici e discografici ha reso quasi introvabili i suoi ultimi e grandi lavori, costringendolo, quasi, ad un'assurda condizione da "zombie".
Prima del volgere del millennio, Sergio Endrigo, disgustato dall'atteggiamento della sua casa editrice (solo 1.500 copie stampate del suo ultimo disco e nessuna promozione dello stesso), ha annunciato il ritiro dalla scena musicale.

A conclusione, una sua semi-ironica presentazione: "Parlando di me, mi piace la calma, la buona tavola, i buoni amici, i buoni libri, la pesca subacquea, i francobolli, le armi antiche, gli animali, i luoghi non affollati. Non mi piacciono i dritti, i disonesti, i dilettanti presuntuosi, le salse agrodolci, i seccatori, gli invadenti, gli animali che mordono. Amen". Sergio Endrigo ci ha lasciato una piovosa sera di settembre del 2005 (il 7 settembre. Il 15 giugno 2005 aveva compiuto 72 anni) con discrezione ed educazione, come aveva sempre vissuto. A lui sia leggera la terra e compagno il vento!

La prima fissazione musicale della mia vita è stato Sergio Endrigo. Ero un bambino, sarà quindi sicuramente stato verso il '67 o '68, quando Endrigo vinse il festival di Sanremo cantando "Canzone per te" in coppia con Roberto Carlos.

Chissà cosa colpisce un bambino, specialmente quando c'è di mezzo la musica. Non me ne ricordo e non posso ricordarmene; mi ricordo invece di quando stavo incollato a ascoltare le sue canzoni, "Teresa", "Chiedi al tuo cuore", "Io che amo solo te", "Il soldato di Napoleone". Sono i titoli che mi ricordo.

Sicuramente ci capivo poco o nulla in quel che dicevano, quelle canzoni; mi piacevano e ci restavo attaccato e basta. Sui 45 giri, perché in casa c'era solo il "Lesa" portatile a pile. E ricordo mia madre che parlava con le vicine, e Riccardone cosa fa (perché erò già Riccardone a 5 o 6 anni)? E mia madre: "E' fissato con Sergio Endrigo". Una delle risposte più frequenti, a quelle vicine.

Vorrei dire di averli ancora, quei vecchi dischi; ma non posso. Chissà dove sono finiti. Magari fra vent'anni li ritrovo in qualche scatolone, o forse se li è semplicemente portati via il tempo.

Un mio zio, che si chiamava Dino, però aveva il giradischi grosso. Quello per i 33 giri. E aveva due album di Sergio Endrigo. Su tutti e due c'era scritto solo il cognome: Endrigo. Nessun altro titolo. Tutti e due quegli album diventarono in blocco "L'Endrigone", perché erano dischi grossi, che bisognava stare attenti a maneggiare perché si sciupavano, e se cascavano in terra magari si spezzavano.

Mi hanno fatto sopportare la noia delle visite domenicali ai parenti per non so quante volte. Lo zio me li metteva (non mi era ovviamente permesso di toccare né i dischi, né l'apparecchio), e io restavo lì a ascoltare. Zitto, a ascoltare e basta. E quando, la volta dopo, facevo le bizze perché non volevo andare dagli zii, bastava nominare l'Endrigone e mi chetavo.

Poi, dopo, m'è forse passata la fissazione; o forse no, semplicemente se ne sono sovrapposte altre. Poco tempo dopo, ad esempio, mio fratello maggiore cominciò a tornare a casa coi dischi di un altro tizio, un genovese la cui fissazione non m'è ancora passata.

Ma ne ho ascoltate tante altre, di canzoni di Sergio Endrigo. Ho cominciato anche a capire quel che vi si diceva. La fissazione d'un bambino è diventata l'amore d'un ragazzo e d'un adulto. Anche e soprattutto quando si sono spente quelle povere luci della ribalta, e Sergio Endrigo è stato buttato via dal mercato, come una scarpa vecchia.

Con quella sua faccia da dolce serata di pioggia novembrina, con quella sua voce delicata, con le sue canzoni "fuori moda", con la sua passione per il Brasile e per l'America Latina, con tutto il resto. Ma sarà sempre l'Endrigone, dentro di me, e anche fuori.

Morgan al Festivaletteratura
Buio in sala, luce sul palco. Un piano a coda. Entra Morgan (Marco Castoldi), saluta, si siede al piano e inizia a suonare. Le note hanno un sapore antico. Questa la so, è il primo pensiero. E all’inizio del canto il dubbio si scioglie: “La festa appena cominciata è già finita”. “Canzone per te” di Sergio Endrigo, l’incontro inizia bene, con un omaggio, il migliore omaggio possibile a un grande esponente della canzone d’autore, morto appena la sera prima. Morgan dimostra di conoscere la canzone, la suona divinamente e la voce, in genere forte e sicura, ogni tanto si appanna e si incrina sulle punte più ossute, ma l’effetto d’affetto è ancora maggiore, perché le incertezze ricordano al meglio l’ultima voce dell’ultimo Endrigo, quando la sua sordità incipiente rendeva difficile cantare nei toni appropriati. Oh, intendiamoci, soltanto un accenno. Morgan ne dà davvero una grande versione della canzone per intero. (segue)