Francesco Guccini, è praticamente il cantautore eponimo. Nessuno meglio di lui riunisce in una sola persona tutti i pregi e i difetti di questa figura, maturata dal folksinger americano e sviluppatasi fino a diventare emblema di uno stile di vita, di un modo di pensare. Non poeta, non scrittore, non "maitre a penser", ma cantautore. Uno dei più grandi. Nasce a Modena, più o meno per sbaglio il 14 giugno 1940 ma, a causa della guerra, ha trascorso l'infanzia e parte dell'adolescenza a Pàvana, il paese dei nonni paterni, sull'Appennino pistoiese, raccontato nel suo primo romanzo Croniche epafàniche (Feltrinelli, 1989). Ha fatto per due anni il cronista alla "Gazzetta di Modena" e ha insegnato per vent'anni presso un'università americana con sede a Bologna. Dopo il consueto giro delle balere, a cavallo con il servizio militare, Guccini inizia a scrivere canzoni, inizialmente destinate ad altri: nascono così "Auschwitz" e "Bang bang" per l'Equipe 84, "Dio è morto" e "Noi non ci saremo" per i Nomadi, "Storia d'amore" e "Incubo n.4" per Caterina Caselli. Nel 1967 esce il suo primo disco: "Folk beat n.1", già per la Emi, casa discografica che non abbandonerà mai nei successivi 18 lavori discografici in 37 anni di carriera. Una media di un disco ogni due anni, un po' rovinata negli ultimi anni, quando è passato a un disco ogni quattro anni (dal '90 in poi). Parallelamente è iniziata la sua attività di scrittore: da "Croniche Epafaniche" del 1989 un totale di 8 libri, quattro dei quali scritti in società con Loriano Macchiavelli. Tra i libri scritti su di lui segnaliamo: Massimo Cotto "Un'altro giorno è andato" e Paolo Jachia "Francesco Guccini, 40 anni di storia, romanzi, canzoni"

Sito ufficiale:/www.francescoguccini.it/

Guccini e le ciliegie in maggio
di Leon Ravasi
"Le ciliegie in maggio, le susine in giugno, i fichi in settembre, i cachi in ottobre e i concerti di Guccini. La neve a Natale, la nebbia di novembre, il solleone d’agosto e i concerti di Guccini. L’amore delle mamme, la passione dei sensi, il dolore di chi resta e i concerti di Guccini. Tutto il mondo gira per cicli: le stagioni, le tappe della vita, le maturazioni dei frutti, persino le biciclette. E poi ci sono i concerti di Guccini. Che sono immutabili. Costanti nel tempo. Cerimonie laiche di indefettibile bellezza. Non c’è niente da fare: l’inizio è “Canzone per un’amica”, la fine è “La Locomotiva”, l’ossatura del concerto è l’ultimo disco uscito, il penultimo è regolarmente dimenticato e poi ci sono un po’ di chicche di ripescaggi che variano di volta in volta, lasciando quasi sempre fuori”Stanze di vita quotidiana”. I concerti di Guccini non sono veri e propri concerti. Sono happening, tranche de vie, esperienze che fanno parte dei vivere comune: un concerto di Guccini è praticamente come un Bildungsroman, un romanzo di formazione. Come si può diventare adulti senza andare a seguire un concerto di Guccini? E la tradizione prosegue di generazione in generazione. Ieri eravamo noi, oggi i nostri figli e un domani, se il maestrone lo consentirà, i nostri nipoti. Tanto la cerimonia sarà sempre uguale: il pugno chiuso a "trionfi la giustizia proletaria", tutti in piedi quando inizia "Dio è morto", i cori costanti per la richiesta dell'"Avvelenata" che poi, nove volte su dieci, il maestrone non farà. A proposito di "Avvelenata", Guccini gode di un piccolo record tra i cantautori italiani: è l'unico, salvo errori od omissioni, a essere finito in due canzoni di "colleghi cantautori": la recentissima "Caro il mio Francesco" di Luciano Ligabue ("sarà che anche qui / le quattro del mattino / sarà che anche qui l'angoscia / e un po' di vino / sarà che non ci posso fare niente / se ora mi viene su il veleno”) e la remota "Canzone per Francesco" di Roberto Vecchioni ("Mi è andato il cane sotto un camion quella sera / ho pianto come un vecchio sopra una bandiera, / se fosse stato un compagno basco avrei pianto di meno. / Così dicevi e mi chiedevi "Professore, / dimmi se sono un qualunquista, un uomo ad ore" / Così dicevi e già nasceva mezzo sole / e il giornalista in fondo è un modo di campare / e alla ragazza greca traducevi piano "Luci a San Siro" / gli imbonitori sono troppi e non li fermi / e Dio che è morto non è morto per tre giorni. // La rabbia un tempo la scandiva soltanto la locomotiva / tra i fiori rossi sulla strada / e contro il niente adesso parte ogni mezz'ora un volo charter / itinerario di gran moda"). (segue)