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| BielleLibri |
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Fabrizio
Canciani: "Acqua che porta via" Microintrecci gialli tra un'orchestra di ricordi in musica di Isabella Maria Zoppi |
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Lei è una single quarantenne – e da quelle parti già questo basterebbe per farne chiacchiere – bella da far girare le teste e suscitare invidie e gelosie. Ma non solo. È anche curiosa, sensibile, testarda, vagamente incosciente. Il loro cammino si incrocia di nuovo lungo le sponde dell’Olona, fiume inquinato, maltrattato, sottovalutato, tuttavia comunque vivo e spettatore – e spesso anche arbitro – di molteplici fortune, sulle cui rive viene ripescato un cadavere inatteso. Si tratta di un insegnante di chimica, giornalista a tempo perso, accompagnato alla morte per acqua da una botta in testa, che all’autopsia ne decreta l’omicidio. Tocca scovare moventi e colpevoli nella vita di una provincia dall’apparenza sonnolenta e immutabile per un atto a tutta prima inspiegabile e assurdo, che torbidamente si vorrebbe risolvere come un piccolo dramma notturno tra amanti di pasoliniana memoria. La Martini si trova quasi suo malgrado, e rischiando l’abuso di autorità e lo sconfinamento nelle competenze altrui, ad inseguire una verità che, riflettendosi di specchio in specchio, risale radici anche molto lontane, nel tempo e nello spazio. Kernel si fa comprimario discreto, paladino quasi distratto e distante, e la comandante tenta di dipanare il filo di una memoria d’insediamento e sfruttamento che appartiene soprattutto alla terra e all’acqua. Dietro ogni traccia, alla fine di ogni inseguimento, dentro ogni ricerca sempre il fiume, murmure sotterraneo di ogni narrazione, protagonista raccolto e potente che si snoda lungo due piani temporali differenti e paralleli, ripercorrendo la cronaca di un’epidemia di carbonchio avvenuta in riva all’Olona nel 1919. La scrittura di Fabrizio Canciani matura come il vino. La trama è intessuta di contrappunti, aperture, rimandi. Ogni scena nasconde micro-intrecci, e mette voglia di inseguirli e svilupparne le tracce in altri cento scenari che chissà a quale altrove porterebbero, rivoli d’acqua malandrina, come le disquisizioni filosofiche nel retrobottega di un liutaio, o la comparsa di un compìto alabardiere negli uffici del comando dei vigili, o la ribellione silenziosa di una commessa di libreria contro l’incultura, o come le passeggiate con il poeta locale che racconta ogni foglia e ogni famiglia mentre ridisegna il paesaggio. Che il lettore vada via veloce verso la soluzione dell’enigma, o che si fermi a rileggere e assaporare una frase, un passaggio, si resta spesso con l’incompiuto in bocca, il pensiero bloccato a mezz’aria per non aver potuto svoltare verso questa o quella porta che ci è stata mostrata socchiusa. Con la voglia di averne ancora, la curiosità di saperne di più. E intanto la mente viaggia. Perché Canciani articola un’orchestra di ricordi mentre semina indizi ovunque, facendo risuonare nei titoli o nei capitoli versi di canzoni, filastrocche, classici della letteratura per ragazzi, poesie, romanzi d’avventura… ma a sottolineare la narrazione ritroviamo soprattutto la musica, un ventaglio di musica, la colonna sonora di una generazione, della sua generazione, fatta della presenza fondante di De André – come suggerisce il titolo stesso del libro – ma anche di Guccini, Lolli, Jannacci, Camerini, Rocchi, Finardi. E di quel crogiolo misto creato dalla cultura pop rock che vede mescolarsi i Beatles e i Rolling Stones, i Pooh e i REM, i Nirvana e Viva la gente!, i canti alla boara e Gianna Nannini. E ancora ecco inseguirsi citazioni, allusioni e restituzioni di Re Nudo e di Rodari, dell’Odissea e del Manifesto del Futurismo, di García Marquez e Pinocchio, Don Chisciotte e Joseph Conrad. Una sfida da raccogliere fino alle ultime pagine con Strega comanda color e Non c’è Milano (Canciani/Covri), tutto bagaglio dell’autore ma anche dei suoi lettori, fotografie della sua cultura e della cultura del suo tempo. La vena narrativa di Fabrizio Canciani si rivela ancora una volta felice e necessaria. Qui si scrive non solo per far divertire, evadere, rilassare, o quant’altro noi si possa chiedere alla compagnia di un romanzo giallo, ma si scrive anche per non lasciarci dimenticare chi siamo e chi eravamo. Per la memoria dell’uomo e del momento, e per la memoria della terra e dell’acqua, ultime testimoni. |
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Fabrizio
Canciani