Tanti pareri, al termine dei quali la questione resta altrettanto aperta quanto prima. Credo si possa sposare la posizione di Umberto Fiori quando dice che da una maggior confronto reciproco, forse, poesia e musica ne avrebbero entrambe da guadagnare.

Acrobatici Anfibi, da sempre territorio di scambio e meticciato culturale tra musica e letteratura, spazio in cui idealmente questo rapporto viene indagato e rivelato, ha scelto di passare sopra a tutte le polemiche e di aprire un’ampia finestra sui lavori poetici dei cantautori. Di alcuni cantautori o autori di canzoni: solisti come Massimo Bubola, Max Manfredi o Davide Van De Sfroos oppure esponenti di gruppi come Giambattista Galli dei Sulutumana o Umberto Fiori già anima degli Stormy Six. La musica? Questa volta non c’entra o non è rilevante. Ognuno di loro la gestisce e gestisce i rapporti con la parola cantata o detta in modo proprio. Tutti e cinque hanno dimostrato già da tempo che con le parole ci sanno fare: Van De Sfroos ha scritto due libri di poesie, un romanzo e sta per pubblicarne un secondo. Massimo Bubola è in uscita con un nuovo libro di poesie, dopo aver scritto praticamente di tutto: poesia, saggistica, riflessioni personali. Umberto Fiori cinque libri di poesie e diversi saggi di musica, Max Manfredi una “novella discreta” ossia “Trita provincia”. Ancora vergine di pubblicazioni non solo musicali Giambattista Galli, ma da lui ci aspettiamo grandi cose. Ma prima di ascoltarli (convinto che ascoltare sia ancora differente da leggere) proviamo a farci un po’ la bocca con qualche assaggio?

Trita provincia

Ma io ti scrivo lo stesso, o almeno lo tento, in barba alla barba del vento, il vento che reca l'acquata, il vento a granata che scopa le scarpe, così non ti puoi più sposare...
Che cosa?! Sposarti, vorresti? Che strani pretesti, che strabici intenti! ...Ma questo straparla! ...Sposarti, e, sentiamo, chi mai? La Rosa, la Simo, la Ludo, la Carla? ... Ma l'Arte, ma l'Arte, perdiana! ...Uff, l'Arte, lo sai - la gente ti dice - è una bella puttana, che scelta balzana, è una brutta battona e non è buona a niente, fra l'altro è così indisponente che non ti potrà far felice! Sii scaltro, dai retta: a te ti ci vuole una moglie, che cuoce e rassetta, a te ti ci vuole una sposa (la Carla, la Ludo, la Simo, la Rosa?); per l'Arte van bene gli artisti, che son tipi tristi. A te ti ci vuole un mestiere, vuoi darcela a bere? Uh, l'Arte è una strega, un guaio per chi ci fa lega! Invecchia ben presto, pel popolo onesto... La voglio sposare, per toglierla dal marciapiede!! Nessuno ci crede, ché l'Arte va bene una notte, per farci delle ribotte. La gente l'ignora di svista o la palpa con mano turista, vorrebbe baciarla sul collo, la gente in ammollo, con labbra di colla di pesce! Non riesce - così si consola parlandone male e dicendo scemenze: ché l'Arte sta sempre da sola, e allora non vale! Sta sola coi soli. E che sono queste licenze? Come la mettiamo? Non vuol farsi prendere all'amo. Magari magari non l'ha mai baciata, la gente di stucco (o i casi son rari), e trova che è un po' esagerata nel trucco, la folla domenicale, la trova un'ingrata, la trova immorale e bagascia - però non la lascia mai stare; ne parla ben male, la gente che non l'ha baciata!
Ma io ti scrivo lo stesso, col vento che ha smesso".

Max Manfredi: Limerick
Un'etera scafata a Raisigerbi

Un'etera scafata a Raisigerbi
volle temprar due ragionieri imberbi.
Li iniziò (in modo mite) all'arti d'Afrodite
ma poi concluse: "No, son troppo acerbi".

Un saltimbanco di Torre Melissa

Un saltimbanco di Torre Melissa
soffiava in un trombone senza culissa.
Non udendo alcun suono
diventò mogio e buono
e si fece passare quella fissa.

A una bibliotecaria a Montescudo

A una bibliotecaria a Montescudo
si presentò un ergastolano nudo.
Le disse: "Voglio un tomo
che parli d'ogni uomo;
anche di me, se non le sembro crudo".

“VI” (Da “La bella vista”)

Com'era calda l'aria, com'era
chiara la spiegazione.

Dalle baie, dalla scogliera,
dalle piane li intorno,
è salito un odore buono di alghe,
di mirto, di maggiorana.

E mi è sembrato di capire bene
come la scena si capiva in me,
come splendeva dentro, lontano,
nella parte di me
che io non so, che io
non sono.

Presepe (da "Tutti")

Le corse, il freddo, la fatica, il buio,
mattina e sera: tutto
a vuoto, tutto uno spreco.

Ma la sbuffata tiepida
del furgone, che spettina la siepe,
o il topo che si tuffa nel canale,
stavano lì per sempre,
come le pecore
e il mulino
sul muschio del presepe.

Il mio dolcissimo assassino

Ho ritrovato in te
stanze di diluvio
e cuccioli di volpe affamati all'imbrunire
Rami di acacia pensierosi e magri
a protezione delle nuvole spinose del tuo cuore
Trincee bianche
Trincee bianche e d'oro
e nugoli di storni giù in picchiata
coriandoli e conchiglie incollati insieme il giorno
dell'Assunzione
speranze e batticuori
infilati con cura in un libro scritto a colazione

Perle fresche di bucato
perle fresche di perdono
e lacrime sepolte vive
mandate a mente
mandate giù
ogni giorno
con mollica di pane

Ho ritrovato inoltre
addosso a te
il mio temperino
ed il pezzo di spago per impiccar lucertole
il mio bottone per gazze ladre
la mia gomma smozzicata
ed il fischietto in oro del Giappone
che
(lo giuro!)
non cercavo più da tempo

Ma quel che più mi importa
ho ritrovato in te
il mio dolcissimo assassino

La Finestra Grande

Sono stralunato
da questo sgangherato desiderio
di torte, di baci, di rock'n'roll.

Tu sei di là
che stringi gli occhi
per dormire più forte
perché domani è già così vicino
e in fondo al viale vedi la corriera

Io son di qua
con la mia croce preziosa di mandorle e canditi
appesa alla parete davanti alla Finestra Grande
e a un piccolo aereoplano
che vola basso basso sopra la mia Rickenbaker.

Una sera verso Porta Ticinese

Ho fatto due passi
ieri sera, verso Porta Ticinese
cadevo a pezzi, come le luci sulla strada
rimbalzando al suono di un clarinetto cool
quando ho visto, fra gli alberi del viale, una ragazzina
seduta sul marciapiede, vicino alle rotaie del tram
parlava compresa tra sé
giocando col bordo della gonna
Mi son fatto vicino e le ho chiesto
Per favore dimmi cosa vedi nei miei occhi,
non riconosco più niente... -
e lei guardandomi da sotto, quieta rispose
Hai gocce di benzina che puzzano sudore
poi, voltandosi, vide un signore che chiamava da lontano;
cambi espressione e cominciò a piangere: era suo padre
L'uomo mi arrivò addosso.
Mi prese per la giacca da dietro.
Mi diede uno strattone.
Finii a terra, picchiando con lo zigomo su un cestino di
immondizie attaccato ad un semaforo.
Quindi mi colpì a terra, con un calcio su una spalla, urlandomi
Stai alla larga dalla Beata Vergine Maria, brutto figlio di puttana!
Tutto qui.

Ride il jolly
polipo coi campanelli
faccia di luna piena
senza collo e con mille rughe
ride il jolly
e si mangia tutte le carte
come un matto senza numero
e senza segno
ti grida con la sua voce disegnata
di mischiare il tuo mazzo
di scaraventarlo in aria
e di andartene senza voltarti.

Chiamandomi Ombra

Calmati,
come fa la rugiada
sul filo di paglia.
Ogni foglia di tiglio è un sogno del ramo,
ogni pioggia passa come un pettine d'acqua:
in quell'angolo d'occhio ci ho sciolto i tramonti,
su quel teschio di barca ho abbracciato il mio ieri...
chiamandomi ombra,
chiamandomi OMBRA.

Calmati,
come il sasso sul fondo
che racchiude il suo tuffo,
come il dito di luna
che ha strisciato sul vetro.
Oggi che ho mille finestre
chiedo forza al mio sguardo,
un carillon per i nervi,
un ricordo di neve e di sabbia rossiccia,
una foglia di salvia di mia nonna in cucina...

Mi cerco
tra colpi di vento fuorilegge
e una luce che scende un po' di sbieco,
mi cerco a bassa voce
chiamandomi ombra,
chiamandomi OMBRA.

Cani bevono e non brindano mai,
tramonto mattone
e sole senza intonaco.
La gazzetta è volata via con le notizie sulle ali,
la notte giovane è un puledro
e noi, perle o rifiuti,finiremo nello stesso sacchetto,
mentre la strada dice il rosario
e il mozzicone a terra implora di essere spento.
Torna
chi ha fatto la guerra nel supermercato...
la linea del destino e quella del parcheggio
finiscono per incontrarsi...........

Messaggio nella bottiglia

Il vino è amante del cantante, il canto è un filo magico che scioglie ogni groviglio che sale dagli abissi di questo oceano di anime. Mandami un po' di vino, naufrago solitario, per me e per questa gente che sempre vuol cantare. Sogno orizzonti di bottiglie galleggianti nei tramonti, le vedo ondeggiare verso terra e fiuto futuri inebrianti